"Hm."

Ein arroganter Yale-Absolventen-Spießer ist nicht gerade die Rolle, die Marshall aus dem FF beherrscht. Wieso sollte er sich überhaupt verstellen?

"Ich kann Ihnen den Gefallen tun und ein sauberes, gebügeltes Hemd anziehen. Und ich hab noch ne andere Hose...." Er spielt mit dem Finger an den weißen Fäden, die sich unten lose an der von den Schuhen abgetreten Stelle seiner Jeans krisseln. "Aber ich werd mich ganz sicher nicht auf Teufel komm raus verbiegen. Das liegt mir nicht... und ich kann es wahrscheinlich auch gar nicht."

Mieze sieht nicht gerade begeistert aus. Langsam dämmert Marshall, dass sie sich in exakt der Situation befinden, vor der es ihm schon am ersten Abend gegraut hat als sie vor seiner Bude standen und es darum ging ob Mieze noch mit reinkommen wollte oder nicht. Er, der Loser - sie, viel zu gut für ihn. So viel zum Thema "Jackpot". War es nicht auch genau der Grund gewesen, weshalb es damals im November zum Knall mitten im nächtlichen Dubliner Straßennebel kam? Marshall fischt mit ausgestrecktem Arm nach dem Gürkchen unterm Sofa, steht auf und pfeffert es in den Mülleimer. Wieso schaute ihn jetzt seine Gitarre im Eck so an als würde sie ihn locken und ihm Vorwürfe machen? Spiel mich, spiel mich... sing die immergleichen Lieder von zu wenig Geld, zu wenig Liebe und zu viel Weltenschmerz... du wusstest von Anfang an Bescheid auf was du dich einlässt, Connelly.

"Es ist dir peinlich, mich ihnen vorzustellen." Natürlich war es das. "Was macht dir mehr Angst - die Möglichkeit, dass sie mir keine zwei Meter über den Weg trauen oder die Vorstellung, dass meine Vaterqualitäten gegen Null tendieren könnten?" Marshall will eigentlich gar keine Antwort. Die blöde Gitarre sollte endlich aufhören, ihn mitleidig anzustarren. Wieso stellte er überhaupt so bescheuert provozierende Fragen?? Er reibt sich mit einer Hand übers Gesicht. Rasieren sollte er sich wahrscheinlich auch, bevor er Miezes Eltern unter die Augen trat. "Ich hab keinen Bock zu streiten..."

Marshalls Stimme hallt in Miezes Kopf nach. Nur die Worte verändern sich von Mal zu Mal von 'ich hab kein Bock zu streiten' in 'ich hab kein Bock die Windeln zu wechseln' in ' ich hab kein Bock auf ein normales, langweiliges Familienwochenende'....

"Schön, es gibt tausend Dinge auf die ich kein Bock hab aber manchmal bleib einem nichts anderes übrig", Mieze deutet auf die noch nicht vorhandene Kugel an ihrer Körpermitte. Marshalls Gesichtszüge fallen in sich zusammen und Mieze bereut sofort, was sie gesagt hat. Übersetzt musste das nämlich bei ihm so ankommen wie: Ein Kind von dir ist das Letzte was ich im Moment gebrauchen kann.......und das stimmt doch so gar nicht. Wahrheit ist: Ihr geht das Herz auf bei dem Gedanken, dass da etwas in ihr wächst was zur Hälfte Marshall zur anderen Hälfte Mieze ist........

"Vielleicht sollten wir die Neuigkeit erst einmal sacken lassen. Tut mir leid, wenn ich dich überrumpelt habe oder wenn ich im Moment irgendwie neben der Spur bin, ok?"

Mieze schnappt sich ihre Jacke, die Marshall ihr beim Betreten der Wohnung abgenommen hatte und dreht sich ein letztes Mal um. "Du sollst wissen, dass du mir nichts schuldig bist, Marsh. Ich hab gewusst, dass es schiefgehen kann. In der Nacht in der du....also bevor es passiert ist....da war so ein kurzer Gedanke in meinem Kopf. Was wäre wenn? Aber damals war alles noch so weit weg. Und jetzt? Jetzt bin ich irgendwie damit überfordert, dass wir tatsächlich dieses eine Mal ohne Gummi ein Baby gezeugt haben. Verrückt oder?"

Mieze schüttelt mit einem halben Lächeln auf den Lippen mit dem Kopf und macht sich auf den Weg zur Haustür. Ihn ohne einen Kuss zu verlassen fühlte sich falsch an.

Miezes Schritte in Richtung Haustür laufen wie in Zeitlupe vor Marshalls Augen ab. Nein. Auf keinen, keinen, keinen, ÜBERHAUPT keinen Fall! Ehe er sich versieht hat er sie eingeholt und knallt mit einem ohrenbetäubenden *PENG* die Tür direkt vor Miezes Nase zu, bevor sie einen Fuß über die Schwelle setzen kann. Nie wieder nachrennen wollen / müssen / können! Marshall reißt ihr die Jacke aus der Hand, zieht sie grob an einem Arm zu sich her und küsst Mieze hart auf die Lippen wie ein wildgewordener Ertrinkender.

Einzelne kurzatmige Worte pressen sich nach jedem Kuss durch Marshs Lippen

"Du............ blöde...... BLÖDE ........ Tante...... DU ... bleib............ hier..."

Als Miezes Körperspannung endlich nachlässt ist Marshall komplett außer Atem.. Gott warum muss das alles so anstrengend sein - dieser ganze Nachmittag war ein einziges auf und ab und irgendwie ist er innerlich so abgekämpft mit den Nerven, dass Heulen wahrscheinlich die reinste, befreiendste Psychohygiene gewesen wäre.... Miezes Körper pustet mit einem Mal alles weg. Alles, alles weg, bis ihm der Gedanke kommt dass es jetzt unmöglich in diese Richtung gehen kann, wo *da drin* doch irgendwie schon... besetzt ist... oder so.... wie verhält man(n) sich denn da.... MANN!!! Egal. Marshall schleppt Mieze zurück aufs Sofa und weicht keinen Millimeter von ihr ab. Höchste Zeit die Klappe zu halten und einfach nur zu zweit zu sein ohne irgendwelche Eltern und Yale-Snobs. Der einzige, der gerade noch so stören darf, wäre vielleicht Sponge Bob im Fernsehen.. oder auf seinen Shorts... oder im Fernsehen?... oder vielleicht doch auf seinen Shorts??.... Marshalls Gedanken springen hin und her zwischen "Ausziehen" und "Fernbedienung zur Ablenkung".

Eins, zwei, drei, vier.... Ein kurzes Zögern und Abwägen des Kaffeepulverhaufens auf dem Messlöffel.... fünf. Das sollte reichen um ihm genug Koffein für den Aufenthalt in einem Wartezimmer voller Schwangeren zu geben. Hmm..... sechs.

Marshall schaltet die Kaffeemaschine an und sieht im Augenwinkel wie Mieze mit der nervtötenden Knistertüte in der Hand angewatschelt kommt - Bauch voran. Sein Blick schweift an ihr hoch. Sie hat einen Chipskrümel am Kinn hängen und in den Augen schon wieder so eine nicht nachvollziehbare Gefühlskombination. Irgendwas zwischen Hunger, Enttäuschung, Liebe, Wut und Müdigkeit. Aber vor allem scheinbar Hunger, wie Marshall beschließt, als er ihr zusieht wie sie sich verzweifelt nach dem Nutellaglas im oberen Regalfach verrenkt. Er geht zwei Schritte rüber, holt mühelos das Glas runter und drückt es ihr in die Hand.

"Sag mal, brennt dein Kinn?"

Wie zum Teufel kann sie Wasabichips zum Frühstück essen... andererseits, je mehr Krümel in ihrem Gesicht hängen, desto weniger muss er sich auf ihren Bauch konzentrieren. Mieze sieht ihn fragend an. Er weiß nicht ob wegen der Kinn-Frage oder weil er ihr immer noch keine Antwort gegeben hat. Marshall wischt ihr vorsichtig das bröselige Ding aus dem Gesicht und schnauft einmal tief durch.

"Schon gut, ich komm mit."

Vorfreude klingt anders. Die Kaffeemaschine piept.

"Willst du Kaffee oder soll ich dir noch das Senfglas runterreichen?"

Das Telefon klingelt.

Wer kann jetzt in aller Herrgottsfrühe anrufen? Marshall stellt das Senfglas neben Mieze auf dem Küchentisch ab und geht zum Hörer.

"Connelly."

Seine Gesichtszüge entgleiten ihm...

"Ok. Ich komme."

Mieze sieht ihm verdattert hinterher als er seine Klamotten zusammensucht. Marshall schiebt sie aus dem Weg...

"Sieht aus als müsstest du doch alleine gehen."

Das war bestimmt genau das, was Mieze jetzt hören wollte... scheiße..

"Das Krankenhaus hat angerufen. Louis..."

Marshall wirft die Tür hinter sich zu und verschwendet keinen Gedanken mehr an Ultraschall, Nutella oder zu starken Kaffee... Er muss sofort zu seinem Bruder.

Von der Polizeistation zurück, ruft Marsh in seiner Bude nach Mieze während er sich seiner Jacke entledigt... Vermutlich würde er erst mal was kitten müssen wegen des verpassten Arzttermins und seines wortlosen Abgangs. Aber wo zur Hölle ist sie? Eigentlich müsste sie längst zurück sein.. Marshall streckt den Kopf in jedes Zimmer.

"Mieze? ...Wo steckst du, Süße?"

Sein Blick fällt auf einen kleinen Zettel auf dem Küchentisch.



Verflucht.........

Nächste Station: Billardecke in Harrys Pub