Cormac steht vor Marshalls Tür und murmelt ein „Alter mach auf“ vor sich hin währenddessen er versucht, einen lustigen Beat mit der Schelle zu produzieren. Als die Tür sich nach einer gefühlten Ewigkeit endlich öffnet, schlagen ihm Flüche entgegen, die so gar nicht zu der Kommunionsanzugsoptik, die sein Kumpel ihm bietet, passen wollen.

„Zur Hölle, WAS . IST . DAS ????“ prustet er los und schaut Marshall lachend von oben bis unten an, drängelt sich an seinem verkniffen schauenden Kumpel vorbei und haut sich auf die Couch. „Ne, ehrlich, was hat dich denn in diese ...“ er zeigt auf Marshs Outfit „... Bestatteruniform gezwungen?“

Als Cormac Marshs verzweifelten Gesichtsausdruck sieht legt sich sein Grinsen und er streicht sich mit einem ratlosen Blick die Haare aus dem Gesicht. 'Hat er gerade Schwiegereltern gesagt? Schwiegereltern???' Ok, das Marsh seit geraumer Zeit auf Wolke 7 zuhause war und man ihn schwerer erreichen konnte als den Papst war auch Cormac nicht entgangen, aber bisher hatte er die ganze Nummer für eine dieser Frauengeschichten gehalten. Vor allem weil es auch irgendwie nie jemand aus der Band hinbekommen hat, längerfristig an einer Frau hängenzubleiben und schon gar nicht in der Art „bis das der Tod uns scheidet“ ... wäre auch eine eigenartige Vorstellung... Auftritte in verrauchten Spelunken und Eheweibchen am Bühnenrand?

Cormac wird aprupt aus seinen Gedanken gerissen, als aus seinem Kumpel irgendwas mit Chippendale raussprudelt. „Boah Marsh, du hast echt schlimmere Gedankensprünge als jede Frau. Da soll noch jemand mitkommen.... Wie jetzt Chippendale?“ Cormac schaut ihn völlig irritiert an, doch Marshall läßt lediglich die Schulter noch ein wenig mehr hängen und spart sich weitere Erklärungen zu dem Thema.

„Oh man ... Schwiegereltern ... und sowas fragst du grade mich? Da mein Erfahrungsschatz mit Eltern von Freundinnen ja soooowaaaas von gigantisch groß ist“ er atmet einmal höhrbar laut auf, streicht an seinem Kinn entlang und trommelt auf seine Beine „Okay, du brauchst also einen Schlachtplan. Hast du denn irgend eine Ahnung, wie die sind ... außer reich meine ich... ? Interessen, irgendwas womit man ein bißchen Smalltalk starten könnte? Die gemeinsame Leidenschaft für Golf und Urlaub in Dubai würd wahrscheinlich eher unglaubwürdig rüberkommen, also irgendwas unverfängliches... “

"Schlachtplan klingt... zerstörerisch. Und nein, ich hab keine Ahnung WER und WIE diese Leute sind. Mieze sagt, sie haben gewisse "Vorstellungen"... das wiederum macht mir gewisse "Vorstellungen" wie sie wahrscheinlich sind. Ist ja nicht so als hätte ich mir nicht schon die liebe lange Nacht und den kompletten Vormittag damit um die Ohren geschlagen, über eine Strategie zu hirnen. Es ist zum Kinderkriegen."

Oops.

Freudscher Versprecher? Marshall weiß gar nicht so recht, wieviel er eigentlich sagen soll... darf... will... Er setzt setzt sich auf einen Küchenstuhl, lehnt sich nach vorn, stützt die Ellbogen auf die Knie und rauft sich gedankenverloren ein paar mal durch die Haare.

"Egal. Es lässt sich nicht vermeiden - also ist es egal. Ich komm sowieso nicht drumrum. Wahrscheinlich sind sie nett und ich red mir völlig zu Unrecht diese Panik ein. Sie sind nett, sie sind nett, sie sind nett.... hey immerhin haben sie eine wirklich nette Tochter!" ....die mich hier auf einem Küchenstuhl versauern lässt..

Cormac blättert inzwischen die gratis Wochenzeitung durch, die er vor der Tür aus Marsh's Briefkasten gefischt hat und hält mit begeistert-fragendem Blick einen Rabatt-Bon von Subway hoch.

"Kannste haben."

Marsh steht auf, zieht sich die zu eng sitzende Krawatte vom Hals und löst die Knöpfe an den Hemdärmeln um sie hochzukrempeln. Er krallt sich die Gitarre während Cormac sich ausrechnet, wieviele gratis Walkers salt & vinegar Chipstütchen und American Cookies er sich nächstes Mal zusätzlich aufs Tablett schaufeln darf. Manche bauen den Stress, den sie nicht haben, mit essen ab. Marsh fängt an zu zupfen.

Als Cormac Marshalls „Streßabbauprodukt“ hört, läßt er ein erstauntes „wow“ hören. „Also echt, wenn du jedesmal so was auf der Klampfe zauberst, wenn du Streß hast, dann wünsch ich dir noch viele Termine mit ...“ als ihn Marshs Blick trifft, spart er sich den Rest des Satzes und verkriecht sich lieber wieder in überwältigend spannende Artikel über das Jahrestreffen des ortsansässigen Stickvereins und die Neueröffnung des 25 Friseurs im City Center....

„Äh Marsh... mal was anderes...“ dringt es hinter der Zeitung hervor „als wir im Valis gespielt haben, hatte mich danach so´n Typ angequatscht ... ging irgendwie um ein Open Air im Sommer... du warst schon mit deiner Süßen abgerauscht und dein Bruderherz war ja, nunja ... stockenstramm. Hab den Typen irgendwie für nen Spinner gehalten, weil seine Optik so ... naja ... so´n Anzug-Typ halt. Wie auch immer, auf jeden Fall hat er sich letztens tatsächlich bei mir gemeldet... Kannst ja mal drüber nachdenken und den Kerl „... er wirft ihm einen Zettel mit ner Telefonnummer in Cormac-Unleserlich-Bold rüber „.. beizeiten anrufen.“

Cormac steht mit offenem Mund vor Mieze und sagt erst einmal gar nichts ... kann er auch nicht... er muß erst einmal verarbeiten, WAS er da grad gesehen und gehört hat. Worte wie Fötus, Doktor, Schwiegereltern in Verbindung mit dem komischen Schwarzweißbild, welches Mieze langsam sinken lässt als sie sieht, wer vor ihr steht, ergeben plötzlich ein schlüssiges Bild. Er blickt Mieze an, runter auf ihre Hand und über seine Schulter in Richtung Marsh, der grad im Türrahmen erscheint.

„Ooookay .... ich glaube, drei sind jetzt grad einer zuviel ...“ ein Blick auf Miezes Hand „berichtige, vier sind einer zuviel“ ... er schnappt seine Jacke und klopft Marsh beim rausgehen auf die Schulter, weiß aber selber nicht, ob das jetzt ein Glückwunsch oder eine Aufmunterung in der Art eines wird schon sein soll. Mit einem unsicheren Lächeln in Richtung Mieze verabschiedet er sich und stapft die Treppen runter. 'Marsh wird Vater? Oh man......'

In Marshalls Wohnküche stehen alle Schranktüren und -fächer weit offen. Teils schon ausgeräumt, teils noch proppenvoll, überall Kartons, Kisten, Müllsäcke... und Marshall mittendrin. Geschäftig räumt er Dinge von A nach B, hält manche Gegenstände viel länger als notwendig nochmal in den Händen, dreht und wendet sie mit Grübelfalte auf der Stirn und kommt schweren Herzens bei den meisten Sachen doch zu dem Entschluss, dass sie rausfliegen und nicht mit umziehen. Das meiste ist ja ohnehin nur irgendwelcher Kram, den Mieze und er sonst doppelt hätten.... Aber halt mal, einen Flaschenöffner in Form eines grasgrünen Leprechauns hat Mieze bestimmt nicht. Der ist außerdem noch wie neu! Und er liegt so gut in der Hand... Marshall macht ein paar flaschenöffnende Trockenübungen mit dem Ding und wirft es dann mit Nasenflügeln der Entschlossenheit in eine der Umzugskisten. Puuuh, eine komplette Schrankseite hat er schon fertig. Fehlt ja jetzt nur noch alles mögliche aus dem Schlafzimmer, Schrank nummer zwei und drei, der Küchentisch mit den Stühlen, das alte Ledersofa, Klamotten, der Bilderrahmen mit den ganzen alten Konzert- und Rugbytickets, die Waschmaschine.... ähm... Marshall setzt sich inmitten des Chaos auf eine Bananenkiste, schaut sich überfordert um und fährt sich mit den Fingern durch die Haare. Die Entscheidung, in eine größere Wohnung umzuziehen und nicht gemeinsam in Miezes kleiner Wohnung zu hausen, ist zwar schon gefallen, aber er fragt sich jetzt doch irgendwie, ob 3 Zimmer Küche Bad Abstellraum genügen werden. Ach was SICHER wird das genügen. Marshall reibt sich die Handflächen an der Jeanshose, stellt das >>Radio lauter und packt pfeifend weiter ein.